回放听了一下。
什么都没有。
一万个人,没有咳嗽,没有手机,没有窃窃私语,只有呼吸,沉的,重的,一万个人的呼吸。
他把录音笔关了,塞回兜里,自己也看进去了。
电影进了最后二十分钟。
刺客站在秦王面前,十步之内,剑可以刺出去。
没刺。
剑掉了。
刺客转身,走出大殿。
殿门开了,光从外面涌进来,白的,刺眼。
三百个弓箭手,列在殿外,弓拉满了。
箭来了。
又是箭。
十万支,和开头一样,从画面右上角倾泻而下。但这次,箭穿过去了,穿过白衣,穿过身体。
画面慢了,高速摄影——箭头刺入的那个瞬间,白衣的纤维被撕开了,丝线断裂,一根一根,清清楚楚。
红色漫上来了,从胸口,从肩膀,从手臂,整个画面被红色吃掉了。
刺客站在红色里,没倒。
眼睛睁着,看着前方,看着天。
红色填满了整个银幕。
然后黑了。
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银幕黑了。
没有音乐,没有片尾曲。
风沙声。
呜呜的,从四面八方传过来。大礼堂的墙在响——是戈壁滩的风,是敦煌的沙,是九月二十九号那天的沙尘暴。