大巴驶出机场的时候,车窗外的球迷还在喊。
有人在追着大巴跑,有人把手里的围巾扔向大巴,有人举着标语牌——“WINORDIE”。
科比坐在靠窗的位置,看着窗外那些紫色的面孔。
他的表情依然是那种冷冰冰的、近乎残酷的专注。但他的眼神里有一种东西——不是冷漠,是那种“我不会让你们失望”的承诺。
奥尼尔坐在他旁边,手里拿着一瓶水。
“科比。”奥尼尔喊了一声。
科比转过头。“嗯?”
奥尼尔说:“我们不会输。”
科比看着他。“我知道。”
奥尼尔看着窗外。“第七场,我会把一切都留在场上。我的膝盖,我的脚踝,我的背。全部。”
科比看着他。“我也是。”
大巴驶上高速公路。窗外,洛杉矶的夜景璀璨,斯台普斯中心的穹顶在远处若隐若现。
科比和奥尼尔并肩坐着,谁也没有说话。
窗外,球迷们的身影渐渐远去,但他们的声音还在。不是“湖人总冠军”,是“MVP”。不是“科比”,不是“沙克”,是“MVP”。
那些声音透过车窗传进来,像是海浪拍打礁石的回响。
科比闭上眼睛。他没有睡着,他在想第七场。李飞会拿多少分?他会怎么防我?我会怎么防他?每一个细节,每一个可能,都在他的脑海里反复推演。但他不紧张。不是因为他不在乎,是因为他已经准备好了。
奥尼尔靠在椅背上,呼吸变得均匀。他的膝盖在疼,他的脚踝在疼,他的背也在疼。但他的心不疼。因为他知道,第七场,他会把一切都留在场上。
大巴继续向前。
斯台普斯中心的穹顶越来越近。
第七场,在等着他们。
…………
洛杉矶,湖人队训练馆。
总决赛第六场结束后第二天早晨,阳光透过玻璃幕墙洒进球场,将木地板照得发亮。
但球馆里的气氛不是放松,是那种被逼到绝境之后、反而更加专注的沉默。
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球员们没有庆祝第六场的胜利,因为系列赛还没有结束。3比3,不是4比3。他们只是把悬崖边上的那只脚收了回来,但身后还是万丈深渊。
上午十点,所有球员聚集在录像分析室。菲尔·杰克逊站在最前面,手里拿着遥控器,身后的白板上写着几个字——“第七场,一切。”
他的表情不是平时那种让人捉摸不透的禅意,是那种罕见的、几乎从未出现过的严肃。他的眼神比平时更加锐利,但他没有先说话。他看了一眼坐在角落里的科比,点了点头。
科比站起来,走到前面。他没有拿遥控器,没有翻战术手册,就那么站在白板旁边,双手插在训练裤的口袋里。他的表情冷得像一块冰,但他的眼神里有一种东西——不是冷漠,是那种“我已经准备好了”的笃定。
“第六场我们赢了。”科比的声音不大,但每一个字都很清晰,“但系列赛还没有结束。3比3,不是4比3。我们只是把命续上了。第七场,才是真正的决战。”
他扫了一眼在场的每一个人。